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        “既然如此，你也该明白，为何你在此处只需研习笔墨，”我说，“除此之外，别无他物。”

        他瑟缩了一下。我看着那抹红晕从他耳根蔓延至颈项，在他苍白的喉咙处留下一片斑驳的痕迹。他移开了目光，手触向架上的那本诗集，拉近又推开——那动作，就像是一个人正小心翼翼地触碰着自己的伤口。“我不是有意要看的，”他说，“雨停的时候我醒了。我听见……”他停住话头，咽了口唾沫，“我听见你说了一个词。”

        房间里变得一片死寂。

        “什么词？”我问。

        韦动了动下颌。他比我当年初次握笔、陈的手覆在我手上时要年轻些，但相差并不大。也就两三岁的光景。我清晰而痛苦地回想起那种感觉：站在门边，满腹疑问，却无人肯将答案说出口。

        “你叫他‘丈夫’，”韦低声说道。

        我任由这个词悬在我们之间。这没什么可羞耻的。这正是住持教诲的核心——此刻竟从一个惊惶不安的少年口中直白地道出：一个称呼，一旦说出口，便成了无法收回的事实。

        “是的，我叫了，”我说。

        他抬起眼，目光中闪烁着一种他自己也说不清的困惑。那并非厌恶，甚至算不上震惊。那是一种更为渴求的情绪——一种他从小被教导要极力压抑的好奇心。他的耳根依然泛着粉红，放在膝上的双手也安静了下来。

        “怎么会……”他开口道，“我是说……他不是你的老师吗？而你……”

        “我最初确实是他的学生，”我说，“但现在已经不是了。”

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